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我点了蜡烛，效仿古人。看烛心的火，他不能像等待天上眨眼的精灵般的星与娇人的公主般的月，可以照亮整片黑夜，但足够照亮我案台生满青苔的笔，上了年纪的牛皮纸，以及父亲已永丢弃的缺了一角的烟灰缸。那流下的灯油，落在碗里，倏地凝结了，即使凝成大爱的心状，也不如深冬的冰，抚摸还生暖。我呆呆地坐在伤痕满面的木椅上，心里很安静，安静的连梦发芽的声音都能听到。我去听远处山涧的鸟鸣，听夕阳的笑，听春风的呼啸，听柳树的
